А где же Слава?

Автор Вячеслав Немиров

Коммуналка, хрущёвка, Кремль и Вавилонская башня. Проза, поэзия и любовь. Люмпены, ветеран Афганской войны, принцесса, Достоевский и даже самая развитая во всей галактике форма жизни. Синдром чужой руки, миф о кесаревом сечении, инструкция по созданию голема и жуткий подарок Аполлона.

Автор о книге: «Очень часто мне доводилось слышать, что я странный человек: не так думаю, не так шучу, невпопад смеюсь. Когда работал над этим сборником, вдруг понял: в нём, в его художественном пространстве, я чувствую себя абсолютно свободным, могу рассказывать, что угодно и как угодно. Эти истории подарили свободу мне, и я бы очень хотел, чтобы подарили её и читателям».

• Язык: Русский
• Издатель: Издательство Чтиво
• Дата выпуска: 5 окт. 2022 г.
• ISBN: 9780463792841

Вячеслав Немиров

Учился на филологическом факультете Государственного института русского языка им. А. С. Пушкина и на факультете международной журналистики МГИМО МИД России. Пишет поэзию, прозу и критические статьи. Имеет публикации в журналах и интернет-изданиях, среди которых — «Волга», «Дискурс», «Нижний Новгород», «Полутона», «Формаслов».

Предварительный просмотр книги

Содержание

А где же Слава?

Принцесса

Абонент временно недоступен

Очевидное и невероятное

Фантомная б…

Подарок Аполлона

Девочка из коммуналки

Голем

А ты как думал?

Вана Таллин

Рассольников

Да пошёл ты, Слава

Об авторе

Читайте также

---

А где же Слава?

Повесть

I

Куда же теперь идти? Я хуй пойми где — если чуть поточнее, то в Рязани. Стою, как последний идиот пялюсь на изрисованное маркерами расписание автобусов и ровным счётом ничего не делаю для своего счастья. А что я могу, собственно говоря, сделать?

Пока я стою и продолжаю пустым взглядом рассматривать цифры незнакомых мне номеров автобусов и маршруток, предлагаю коротенькую этимологическую справку, чтобы вам не было скучно.

Википедия сообщает: «Название города представляет собой притяжательное прилагательное мужского рода Рѣзань (с суффиксом -jь-) от мужского имени Рѣзанъ. Само имя Рѣзанъ является краткой формой страдательного причастия резанный — так могли назвать младенца, вырезанного из чрева матери. Таким образом, Рѣзань — Резанов город». Короче, город, где я так бездарно схлопотал экзистенциальный кризис, назвали в честь какого-то пидораса, которого из мамы ножиком вырезали. А вы никогда не думали, почему кесарево сечение называется именно так? Говорят, в честь Гая Юлия Цезаря собственной персоной и назвали его[1]. Поэтому, если как-нибудь вам нужно будет построить ассоциативную цепочку «Цезарь — Рязань», вы без труда сделаете это за три шага.

Как я там? Всё ещё стою и смотрю на картонную табличку в тисках ржавой рамки, бегаю взглядом по цифрам, пытаясь отыскать какую-то зацепку? Да, всё ещё. Ну, тогда можно ещё немного о кесаревом сечении.

Постарайтесь припомнить, что вы делали 5 марта 2000 года. Если не получается, ничего страшного, я тогда ещё даже не родился. Мама была мною беременна в тот день. Я хоть этого и не помню, но мама божится, что это именно так. К чему вообще 5 марта? А к тому, что для одной мексиканской женщины по имени Инес Рамирес Перес этот день выдался крайне непростым. Она находилась у себя дома, в мексиканской деревеньке, носила ребёнка, а тут раз — и схватки. Ближайшая акушерка была в 80 километрах. Перес рожала уже в девятый раз, так что была достаточно опытна в этом деле, чтобы понять: что-то идёт не так. Решила делать кесарево сечение самой себе. Выпила для анестезии, ножиком себя порезала, достала ребёночка, перерезала пуповину и потеряла сознание. А через примерно полгода родился я. Кстати говоря, без всякого кесарева сечения. Взял и родился. А ещё через двадцать лет десять месяцев я стою посреди города, названного в честь вырезанного из живота мужика, стою, прикованный взглядом к расписанию автобусов.

Спустя пару минут я наконец-то очнулся. Видимо, окончательно осознав тщетность попыток найти послание или инструкцию в номерах автобусов, я перестал пристально изучать табличку, присел на скамейку и закурил. Кстати, откуда у меня появились сигареты? Я же вроде, когда выходил из затхлого подъезда на улице Пушкина (не думайте, что я для художественного вымысла её так назвал, улица действительно так называется, с картами можете свериться), обратил внимание на то, что сигареты кончились. Хотел даже купить, да только все магазины уже закрыты были, а какая-нибудь лавчонка круглосуточная никак на глаза не попадалась.

Нет, в самом деле, откуда у меня взялась пачка сигарет? Это момент интересный. В каком-то роде, можно сказать, мистический. Ладно бы она была полной, я бы себя убедил в том, что таки купил её где-то, да и забыл об этом. Знаете, это на меня похоже: тратить деньги, а потом забывать, на что я их потратил, — ничего изумительного, правдоподобно. Но пачка неполная, в ней всего-то сигарет пять. И если вы думаете, что этот момент самый мистический, то не тут-то было. То, что я вам сейчас сообщу, слабонервных способно повергнуть в неподдельный первобытный ужас. Дело в том, что в пачке «Мальборо» лежат две сигареты «Кэмел», «Филип Моррис» с арбузной кнопкой, а ещё… Впрочем, нет. Всё это не более, чем феномен, к тому же на «Москву — Петушки»[2] больно похоже, на самое начало, где Веничка сокрушался по поводу того, что не помнит, где и что он пил. А ведь я мог запросто продолжить всю эту мудянку и, заменив имена и детали, пересказать вам «Москву — Петушки», — потому что это гениальная книга о вечном возвращении. Эту книгу вам кто только не пересказывал, с самого сотворения мира. Гильгамеш, Одиссей, Дон Кихот, Уленшпигель и многие другие всю историю трясутся в прокуренном вагоне поезда — то ли на Москву, то ли из Москвы, чёрт его разберёт.

— Ты, конечно, Слава, ври, да не завирайся, — прерывает моё размышление чей-то удивительно знакомый голос.

А вокруг никого. Сплошная мистика.

— Никакой мистики, глаза разуй. На расписание автобусов посмотри, дурень. Когда не надо было, ты его поперёк и вдоль изучил, а теперь, как нарочно, глаза прячешь.

Поднимаю глаза и, вы не поверите, вместо изрисованного расписания автобусов вижу портрет Венедикта Васильевича Ерофеева. Причём не просто фотографию, а живой портрет, как в «Гарри Поттере».

Знаете, бывал я в Петушках — хотели мы с другом попасть в музей Венедикта Ерофеева. А музей оказался закрыт. Выходной. В итоге мы купили пива и потом купались в Клязьме. Думаю, что как раз в этом и есть смысл такого музея — быть вечно закрытым, чтобы все покупали пиво и купались в Клязьме. Это я к чему? А к тому, что где Петушки, а где Рязань — случалось ли живому Ерофееву вообще бывать в Рязани?

— Может, и случалось, — откликается мне портрет, — только тебя это в любом случае касаться не должно. Пускай я мёртвый, пускай говорю с тобой со своей фотографии, но именно это, как ни странно, сейчас важно.

— Хорошо, — отвечаю я, делая вид, что беседовать с фотографиями писателей, материализующимися из воздуха, для меня в порядке вещей.

— Хорошо-хорошо, — поддразнивает Ерофеев (я разговариваю с Ерофеевым!), — ты бы помалкивал и слушал, что я тебе расскажу. Вот ты сейчас сидишь на остановке «Улица Стройкова». Ты вообще знаешь, кто такой этот Стройков?

— Не знаю, да и зачем…

— Затем! Для педагогического эффекта. Показать тебе, что нихуя ты не знаешь. Николай Стройков — военный лётчик, между прочим! А его однофамилец Арсений Стройков — участник Гражданской войны. Работал в Москве на заводе Гужон, а в Стране Советов[3] как этот завод назывался? Снова не знаешь?

Меня стало разбирать едкое злорадство, потому что я знал.

— Знаю. «Серп и Молот» он назывался!

По лицу писателя видно было, что знанием своим я его оскорбил. Многие знания — многие печали. И не только свои. Вот, писателя расстроил.

— Короче, я с тобой тут не в «Умники и умницы» играть собираюсь, — после недолгой паузы к моей радости продолжил Ерофеев, хоть и с явной обидой в голосе, — и вообще, времени у меня не вагон, чтобы препираться. Слушай внимательно, может, хоть что-то из моих слов поймёшь. Ты сейчас сидишь на скамейке, в один из дней 1985 года ровно на том же самом месте сидел токарь четвёртого разряда Сиплаков Константин Олегович, человек простой, хоть и непьющий. Была у него жена, была хорошая работа, дома ждали дети, а ещё он мучился простатитом и геморроем. Ужасное сочетание, не приведи господь тебе такое испытать. Мучился Константин Олегович страшно. Вот сидел на этом самом месте и страдал. И до пизды ему были все эти размышления о жизни, смерти, Эросе и Танатосе — у него одновременно болели хуй и жопа. А потом Константин Олегович поднялся со скамейки, чтобы посмотреть, не идёт ли автобус, 36-й номер, и в этот самый момент помер. Двое хлопцев из люмпенов давно его заприметили и вон за той ракитой стояли, ждали, когда бы поудобнее тюкнуть. И тюкнули. Так, что мало не показалось, сразу наповал. Понял?

Сказать честно, ничего я не понял. Вы не подумайте, я не дурак, и канву сюжета про несчастную судьбу Константина Олеговича Сиплакова я уловил, однако никакого катарсиса за этим не последовало, в то время, как тон рассказа был такой, что катарсиса должны были быть полные штаны.

— Не понял, — после некоторой паузы прервал я тишину рязанской ночи.

— Ну и дурак. Потом поймёшь, — сплюнув, прохрипел писатель и растворился в воздухе. Больше я его никогда не видел.

II

Стоит начать по порядку. Хотя нет, по порядку уже не получится. Сюжет и фабула разъехались, как ноги женщины, опьянённой развратом или развращённой пьянством, на ваш вкус. В любом случае вопросов накопилось довольно много, и, чтобы вам и мне хоть как-то стало проще, давайте представим, что у меня берут интервью, а я максимально здраво и трезво поясняю, что вообще происходит.

Но сперва нам необходима фигура интервьюера, — потому что с умозрительным болванчиком я разговаривать не хочу и не буду…

— Разрешите представиться, — с этой репликой из-за той самой ракиты, за которой прятались молодцы из люмпенов, убившие несчастного токаря четвёртого разряда, появляется блестяще одетый молодой человек с лисьей хитрецой во взгляде, прекрасным пробором и кохиноровским карандашом за ухом. — Если вам нужен интервьюер, то я рад был бы отрекомендоваться. Степан Степанович Степанов, всегда оказываюсь там, где возникает необходимость в интервью. Чувства вины, обиды, страха и ненависти — сделаю так, что читать об этом будет интересно.

Нет, мне он не нравится, поэтому я смотрю по сторонам: вдруг где-нибудь ещё люди есть, а то изливать душу вот этой обезьяне в костюме вообще не хочется. Все эти журналисты у меня вызывают обострённую гомофобию. Не подумайте, я к голубым отношусь нейтрально, если этот голубой, скажем, программист или хотя бы водитель автобуса. Но вот голубой журналист всегда вызывает во мне злющую гомофобию.

— А вы не думали, — внезапно прерывает течение моего внутреннего монолога Степан Степанович, — что ваша «журналистская гомофобия» — это обыкновенная зависть? Тоже ведь небось хотите журналистом быть, да силёнок не хватает. Усидчивости никакой нет, и о чём писать, не знаете, и вся ваша ненависть ко мне и ко мне подобным испарится, как только вам впервые заплатят сколько-нибудь стóящие деньги в приличном издании.

Из принципа этому пидорасу не скажу, что он прав. Хоть режьте меня, хоть ешьте. И вообще, мы, кажется, здесь интервью берём. Так что, дорогие читатели, ниже вы найдёте результат нашей со Степаном Степановичем не слишком приятной беседы, произошедшей в ночь с пятого на шестое июля в городе Рязань на остановке «Улица Стройкова».

Степан Степанович (С.): Итак, главный вопрос, который интересует всех: кто вы такой?

Я: Меня зовут Слава.

С.: Кем вы работаете?

Я: Лирическим героем.

С.: Любопытно, а за это платят?

Я: Пока не сильно, но я надеюсь…

С.: Хорошо, как вам Рязань?

Я: Пока не могу сказать, не так много видел. Город как город. Ничего особенного.