Стихопульсы: сборник стихов
Автор Михаил Анмашев и Mikhail Anmashev
5/5
()
Об этой электронной книге
«Стихопульсы» – первый сборник стихов Михаила Анмашева, в котором виден свой, узнаваемый с первых строк, неповторимый стиль. Поэзия Анмашева – воплощение мужественности и интеллекта в сочетании с пульсирующей энергетикой, захватывающей искренностью автора и широтой его мышления.
Проиллюстрировала книгу американская художница Женя Гершман, внучка знаменитого советского поэта Михаила Матусовского, автора песни «Подмосковные вечера».
Связано с Стихопульсы
Издания этой серии (38)
Последняя любовь Гагарина: сделано в сСсср Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Делай, что хочешь: эскапистский роман Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Битва Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Текст как текст Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Багажъ: книга о друзьях Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Леон и Луиза Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Образок: повесть, рассказы Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Лиственница: сборник стихов Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Мэбэт: история человека тайги Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Все наизусть Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Искушение Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Анекдот как жанр русской словесности Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Потерял слепой дуду: повесть, рассказы, эссе Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Город на Стиксе Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Рондо: роман взросления Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Дом близнецов: интеллектуальный триллер Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Влюбленный бес: история первого русского плагиата Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Остров: интеллектуальный триллер Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Исповедь уставшего грешника Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Genius Loci: повесть о парке Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Черная папка: история одного журналистского расследования Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Заххок Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Речь молчания: сборник стихов Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Человек из Красной книги Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Безъязыкий толмач: избранные переводы Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Клейкие листочки: мысли вразброс и вопреки Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Неистощимая Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Другая, следующая жизнь Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Смерть и воскрешение А.М. Бутова: происшествие на Новом кладбище Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5
Похожие электронные книги
Музыка на Титанике Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокПодари ничего: поэтический сборник Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Работа горя Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокСлов нет Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокТомас Пинчон Круглая Радуга Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокАзияма Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокВосходитель Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокТетрадь сумрачных виршей Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокV plenu parallelnyh vremjon: Lyrika Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокЯблоко заката Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокШагреневая кожа Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокBread and beer: Poetry by Oleg Haslavsky Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокПесни Петера Сьлядека Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокТанцы в венце Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокАрхивы Надзора Семерых Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокSilhouettes Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокСеребряная река Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокМедный закат Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокUrna: Russian Language Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокИллюзорные люди Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокЯвь Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокНа петле времени Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокСоитие слов Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокЯ буду долго гнать велосипед Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокРазум слов Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокМетро 2033: Ниже ада Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокЗемное притяжение: Книга новых стихов Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Гримуар Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокЧудная книга Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокМарута Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценок
«Поэзия» для вас
Мир в картинках. Фридрих Ницше. Так говорил Заратустра. Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокНовые письма счастья Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокОбыкновенная любовь Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5Собрание сочинений. Том 1: Песни. 1961 - 1970 Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокУкраина шла в Европу. Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокСтихи о любви. Избранные произведения русских поэтов XIX: нач. XX вв. Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокФилософические письма (Filosoficheskie pis'ma) Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокПоэзия как средство воспитания и самовоспитания личности Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокЗолото тигров. Сокровенная роза. История ночи. Полное собрание поэтических текстов Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокНепристойные стишки русских классиков Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокНовый Браунинг Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокКлены в осенних горах. Японская поэзия Серебряного века Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокБожественная комедия. Чистилище Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокРУГОН-МАККАРЫ. 20 томов в одной книге. Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокМир в картинках. Классическая японская поэзия. Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокСто поэтов начала столетия: Пособие по современной русской поэзии Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокСонеты Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокЧастушки для взрослых Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокСтихотворения Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокИз Еврейской Поэзии XX Века Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокВесь Тургенев в одном томе. Собрание сочинений Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокКрутится-вертится: Стихи Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокНовые и новейшие письма счастья Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокЯ из России. Прости Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокИнтуиция [суперфэнтези] Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокЛиния соприкосновения Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокИНТЕЛЛЕКТ [суперфэнтези] Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокСадистские стишки Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокМир в картинках. Александр Пушкин. Евгений Онегин. Рейтинг: 0 из 5 звезд0 оценокЗемное притяжение: Книга новых стихов Рейтинг: 5 из 5 звезд5/5
Отзывы о Стихопульсы
1 оценка0 отзывов
Предварительный просмотр книги
Стихопульсы - Михаил Анмашев
*
И он уходит, сбросив плащ с руки, зажав в руке счастливую монету,
искать другую стильную планету, и наплевав давно уже на эту,
оставив тут интриги, склоки, плач…
Пройдёт три года, брошенных в пыли дорог, хайвеев, встреч и расставаний,
пройдёт и квинтэссенция всех маний, и паника познаний и дознаний,
как будто растворяются вдали…
Он ненавидит склочность городов, ажурность зданий, вычурность конструкций,
все методы дедукций и индукций и конформизм, что освятил Конфуций,
к чему, он сам не знает, но готов…
Походы в бар, соседний, за углом, там градусы иллюзий, жажда смака,
там Три сестры, и Бег, и Тропик Рака, О, дивный новый мир — Рамона, где Итака?
молчим, молчим, и ждём, и пьём, и ждём…
Оттуда Путешествие на край…, в ночи и Пене дней… до Чевенгура,
Невыносима лёгкость бытия, невыносима Пустота и Дура,
смесь стоика и в чём-то Эпикура,
Сто лет… Над пропастью — и снова отползай…
Звучит не джаз, не реквием, не блюз, тут Пересмешник с Фаустом смеются,
и крутится замызганное блюдце, на Ярмарке тщеславий слёзы льются,
и Трём Товарищам опять не выпал туз…
Обычный гам, и шум, и суета, привычность жизни замкнутого бара,
за столиком налево — та же пара, пронзительность набоковского Дара,
Играем в бисер — выдайте счета…
Женя Гершман. «Вильем» (деталь). Холст, масло. 30×67 дюймов
* * *
Что за прелесть растёт в одночасье и всё по-прямой,
и не в губы уже, как бы в пасть — я, только с рваной,
избитой спиной,
и копает со дна эта страшная странная драга,
только катит во сне белопенный ревущий Бискай,
не в объём, а на плоскость — в равнину, в без край,
ты ж смеёшься и плачешь, услышав пророчество мага,
отступив на два шага…
Хорошо бы на память все Книги Исходов прочесть,
под весёлые блюзы и стук отжигающих шпилек,
под которые стелена чистая, свежая жесть,
составляя Исходам в уме панегирик…
Ты стоишь перед некой условной чертой,
этой вечной уже, залитой под тобой мерзлотой,
и спиной, и спиной — понимаешь, что сзади лишь враг,
как отшельник уходишь уже ни за что,
только тельник и душу порвёшь на все сто,
тут смеётся, не плачет продуманный маг,
наступая на шаг…
Хорошо бы не солью питаться, а соком земли,
разжигая глаза изумительным солнечным блеском,
но святые навеки отсюда ушли
под стенанья с винтовочным треском…
И горит, разжигаясь костёр, или знак, или купол,
в этом споре пустых, обезличенных кукол,
в череде нескончаемых сумрачных драк,
не найдёшь, не находишь, по-первой, приют,
только спермой со злобой плюют,
и заходится в крике озлобленный маг,
тут ступаешь на шаг…
Не наденешь уже с рукавами актёрский хитон,
и проходят катрены сквозь жизни с боями,
разломав этот старый гнилой лонжерон,
и на спор с рубаями…
Что-то скажет навскидку, в огляд Робеспьер,
может, он бестелес, эшафот опустел,
может, есть исторический слепленный брак,
и не мил белый свет, белый свет только сер,
зря строчил на равнину Вольтер,
ухмыляется тут одуревший с беспамятства маг,
отступая на шаг…
Медный хор этих труб окружил Иерихон,
ноты тут же сдаются в тираж и в печать,
этот хор для окрестных поющих сторон
надо лишь здравосмысленно перекричать…
И идёт, будто что-то впервые, на слом,
и пьянит и дурманит, как с водкою ром,
и исписаны красные стены, как стены рейхстага,
под оркестр винтовочных флейт
открывается гейт,
под стенанья уже уходящего мага,
тут ступай на три шага…
* * *
Просыпаешься долго, не в силах расстаться с подушкой,
как иголка, пронзает в уме взглядом кто-то за мушкой,
под глазами круги — кадыки вверх и вниз у гелотов
выпирают, глотая и сухо смотря в телевизор,
выступают там тая — Высоцкий и Галич и Визбор,
связки вроде туги, но немы посреди идиотов…
Нет пределов, неважно какая у моря погода,
что-то Спартой запахло, разделов нам мода
пришлёт,
мы привыкли по лезвию все и всегда на измене,
выпив кофе-гляссе, доктор Фауст на сцене
споёт…
Раздвигая руками, за бёдра схватив, как за ствол,
мы насилуем истину, бросив последнюю шлюхой,
забираясь с ногами на собственный письменный стол,
чтоб зачать — после нас хоть потоп, но с непрухой…
Заселяясь на спор и неважно куда на отшибе,
ногу вновь на упор, как при сильном ушибе
сведёт,
и опять ночью мучит всё тот же немыслимый бег,
значит, скрючит, и Хлудов, вновь взявшись за стек,
в бессознанке уйдёт…
Вроде так же смешно, веселятся и бродят все соки,
и вещают — грешно — подзаборные шлюхи-пророки,
насторожены руки, глаза у пилотов,
нет опаски и рулят налево-направо,
только порваны связки и зря им поёт Окуджава —
нет ни скуки, ни слуха уже у гелотов…
Мода вновь устарела и в миг, только в классике суть,
и опять этот пик, на палитре в цветах жирно муть
громоздится,
за Итакой уже всех сочли черенком, паруса в прах развеяли
и сквозь стену прошли чередком тонкошеии
лица…
Как слепые, стуча по заборам искусно,
где уж Лазарю встать, открестясь, под ружьё,
мы насилуем истину, может и грустно,
ожидая ответ от неё…
* * *
Брошено что-то светлое, брошено прямо в грязь,
вылезло несусветное — подлая, пьяная мразь…
Как под окном примято — след от былых баллад,
многое тут изъято с бесправием на возврат…
Брошенный мир сомнамбул, скинутый прям на край,
месиво старых ампул — страждущий — подбирай!
Полуседой ландшафт, крашенный чем-то серым,
зеркало полуправд — некогда бывшее целым…
Играми всех теней сжаты время и цели,
и темнота темней в видящем всё прицеле…
Кто-то бредёт наощупь, кто-то сливается с серым,
брошена светлая площадь под ноги пьяным мегерам…
Строятся эпигоны — все в антураже и блеске
с привкусом пьяной зоны в пошлом, страшном бурлеске…
Лица зачем-то скрывали, прятались по углам,
в этом смешном карнавале рубят и жизнь пополам…
Бурлеск не изменчив в лицах, фото уже цветные,
пенится в колких шприцах, рёвом ревут пивные…
Ну-ка, за стол пророка, смотрит на нас обалдело,
горло сожмите до срока — доброе это дело!
Пусть пребывает под хмелем, ластятся к вещему бабы,
проповедь сразу поделим, а имя — забыть пора бы…
Кто-то возьмёт гитару, улыбкою озарив,
шумному, пьяному бару выставив в морду гриф,
вспомнит слово — свобода, сквозь давящий горло гнев,
неточности перевода — «Revolution» по-русски спев!
А с уголка угрюмо… ярко сверкает взгляд,
в всполохах пьяного шума вертится циферблат…
Столик налево — софисты и охают праотцы,
на сцене уже нудисты вяжут и рвут Лао Цзы…
Где тут до эйфории — брось колокол, Хемингуэй!
Не слышен ответ Марии в криках — Скорей налей!
Что ж ты горло неволишь, не слышишь страждущих душ,
это же жизнь всего лишь, рваная жизнь, к тому ж…
* * *
Ты живёшь иногда, не имея лица, только голосом ставя пробелы,
наугад, наобум, как руками слепца, понимаешь, что вроде и целы…
Этот мир, как свернувшийся ласковый кот, начеку, наготове, на взводе,
а по мне — настоящ только тот сумасброд, отыгравший ноктюрн на природе…
И не в залах концертных рождается весть, от которой сжимаются души,
справедливость — так это же сладкая месть, ну, а проповедь — фраза всем —
Ну, же!
Пусть стучатся всегда вразнобой и не в такт, а стучат неумело и глупо,
если кто-то упал, то закончился акт, за кулисами охнула труппа!
И как будто прибита душа наотмашь, навсегда и со знанием дела,
и играешь ты роль и впадаешь ты в раж, значит точно — в душе накипело!
Ну, а там за окном — всё в разводах воды, всё размыто и слёзы на стёклах,
и в миноре настроены капли-лады на щеках твоих нежных и мокрых…
Всё берём, что намечено точно и в срок, всё решаем без спросу, без толку,
всё приходит, как будто послал это бог, а уходит всегда втихомолку…
На подмостках