Женить вслепую

Автор Marina Andreeva

Жизнь превратилась в ад. Выйти замуж за старика втрое старше? Или сразу в петлю?
— Хочешь счастья? — спросила невесть откуда появившаяся цыганка.
— Да...
Это короткое слово изменило всё. Теперь надо умудриться за месяц найти истинную пару неизвестно для кого. Или до истечения того же срока отыскать собственное счастье, иначе... Не миновать разоблачения и плахи.

• Язык: Русский
• Издатель: Marina Andreeva
• Дата выпуска: 25 нояб. 2021 г.
• ISBN: 9781005598624

Marina Andreeva

Марина Андреева – современная российская писательница, член Российского Союза Писателей, номинант национальной премии "Писатель года 2018", автор произведений в жанрах любовного романа, фэнтези, фантастики, а также эротики.Родилась 17 октября 1975 года в Ленинграде, живет в Санкт-Петербурге.Два высших образования - экономика и программирование, среднее - медицинское. Пишет прозу с 2006 года. После победы в ряде литературных конкурсов сотрудничает с крупными Российскими издательствами «АСТ», «Альфа-книга», «Автограф» и «ИДДК».

Предварительный просмотр книги

Автор: Андреева Марина Анатольевна

Роман: Женить вслепую

ГЛАВА 1

— Ты такая счастливая, — смотрела на маму и улыбка невольно расползалась по моему лицу.

Сегодня она буквально светилась. Ярко голубые глаза сияли, в распущенных темно-каштановых волосах отсвечивали лучи утреннего солнца. В её неполные сорок нас частенько принимали за сестёр, говоря, что похожи как две капли воды. Чертами мы и вправду схожи, жаль не характером.

Мне бы не помешали некоторые её качества. Мягкая, любящая, нежная по отношению ко мне и отцу, но жёсткая, предприимчивая, умеющая добиваться поставленных целей со всеми остальными. Я же мечтательница и фантазёрка, в свои двадцать два всё ещё витающая в облаках.

— Не скучай, не заметишь как мы вернёмся, — ласково целуя меня в щеку, прошептала она и, прихватив под ручку отца, направилась к трапу личного самолёта.

Иду прочь, а ноги словно свинцом налились. Тяжёлые. Каждый шаг будто на вершину горы взбираюсь. На лбу испарина выступила.

Шуршание убирающегося шасси. Удаляющийся звук набирающих обороты моторов.

Внутри всё сжалось. Нехорошее предчувствие охватило разум. Безосновательно. Необъяснимо. Сводя с ума. Парализуя.

Хотелось кинуться следом. Остановить. Не отпускать.

Не кинулась.

Да и не послушали бы меня.

Из аэропорта уезжала нервная, а когда зазвонил телефон, будто чувствуя беду, не могла осмелиться и принять вызов.

— Соболезную, — донёсся из трубки мужской голос, и слова об авиакатастрофе прогремели набатом, заставив мой мир рухнуть звеня осколками хрустальных замков.

Как во сне мчалась обратно. Но меня и близко не подпустили к месту трагедии.

— Подпишите, — какие-то люди в форме сунули мне в руки бумаги.

Что там? Буквы сливаются воедино. Плывут перед глазами.

— Всё потом… — услышала я голос руководителя отцовской службы безопасности.

Словно в бреду ощущала что меня куда-то ведут. Усаживают в салон автомобиля.

Всё дальнейшее напоминало затянувшийся бред. Или страшный сон. Я искренне надеялась что вот-вот проснусь и наваждение спадёт. Всё станет по-прежнему. Папа… Мама… Увы. Чуда не случилось. Лишь пришло окончательное осознание утраты.

Сессия? Какая к черту учёба?! Интерес совершенно пропал. Или смысл потерялся?

Что толку от этой психологии, если я сама себе помочь не в силах?

Эхо гуляет по квартире. Не слышно звуков музыки, смеха. Лишь тиканье старинных напольных часов из кабинета отца говорит о том что жизнь не стоит на месте. Минуты складываются в часы, те в дни… Недели…

Говорят время лечит. Сколько потребуется чтобы притупилась боль? Месяцы? Годы? Не знаю. И предпочла бы не проверять это на собственном опыте. Но видимо придется.

Журналисты слетелись на разразившуюся трагедию как воронье на падаль. Институт… Адвокат… Компания отца… Всё требовало внимания.

Я бы долго упивалась горем в опустевшей квартире, но внезапно нагрянули кредиторы. А следом партнёр отца заявился.

— Вот… — без лишних предисловий он протянул мне папку с какими-то бумагами.

Ничего не понимая взяла её в руки. Открыла, беглым просмотрела несколько страниц, и… На миг моё сердце пропустило удар, а дыхание застряло комом в горле. Не веря в реальность происходящего повторно пролистала, уже более тщательно вчитываясь в расплывающиеся перед глазами строчки.

Ошибки не было. Согласно этим документам папа в счёт долгов подписал МОЙ брачный договор! Мой!

— Он не мог… — выдохнула я, и наконец-то подняла взгляд на незваного гостя.

— Мог, не мог. Поздно что-то менять. Не выйдешь за меня, дело твоё, — даже и не думая уговаривать, пожал плечами компаньон отца — лысый, невысокий, лет шестидесяти с лишним. — Тогда учись отдавать долги иначе… — мужик окинул мою фигуру сально поблескивающим взглядом.

— Мне надо всё обдумать, — пробормотала, памятуя о папиных словах, что все важные решения надо принимать хорошенько взвесив все за и против.

И я думала. Промежду слёз, причитаний, и перечитыванием копии предоставленных мне бумаг. Судя по ним отец не отдавал меня в долговое рабство, он оставил для меня шанс расквитаться с долгами в случае чего. Видимо надеясь самостоятельно решить все проблемы. Но вышло как вышло.

Вот только какой ценой?!

Выйти замуж за противного старика? Я мечтала о любви, верила, что всё у меня сложится в лучших традициях романтического жанра! А в итоге? Ничего не было, пара неудачных романов не в счёт, там толком и чувства зародиться не успели. И видимо все и вправду будет как в кино, только страшном.

Выходит судьба моя незавидна, лучше уж паспорт сжечь и податься в дикие леса жить натуральным хозяйством вдали от людей, ну, или сразу в петлю. А к такому, я тоже не готова.

...

День сменялся днем. Никаких идей как изменить ситуацию не было. Искала где занять денег. Но такую сумму конечно же никто не одолжил. Заработать? Об этом и речи не шло — кредиторы не отличаются терпеливостью и ждать до моей пенсии не станут.

Мысли текли вяло, словно увязая как в густом киселе. Всё валилось из рук. И в какой-то момент вдруг стало всё равно. Замуж? Сейчас, едва похоронив родных? Их уже нет, им всё равно, как говорил мой будущий муж. А мне? Всё лучше, чем оказаться в притоне в счёт отработки долгов, как предлагал в качестве альтернативы он же.

Настал момент икс. Сбежать так и не решилась. Солнце светит, но не греет, ни душу, ни тело. От запаха цветов откровенно тошнит. Под вспышками фотокамер иду к церкви, и тут, мне под ноги выскакивает наряженная в пёстрые многослойные одеяния цыганка. Её попытались задержать, но та проскользнула на устилающую мой путь красную ковровую дорожку. Упала мне в ноги, вцепившись в подол свадебного платья.

— Хочешь счастья? — зыркнула снизу вверх, словно зачаровывая меня, жутковатыми белесыми бельмами, вместо глаз. — Счастья! — явно вкладывая в это слово какой-то особый смысл, повторила она.

Окружающие звуки стихли. Перестали слепить вспышки фотокамер. Картинка вокруг замерла. Будто кто-то видео поставил на паузу. Живой осталась лишь эта странная женщина.

Хотя нет, это не видео, это жизнь — удушливый запах вездесущих цветов никуда не делся.

Наверное я схожу с ума. Нервы. Всему виной нервы.

— Кто ж не хочет, — грустно отозвалась я, помогая ей подняться.

— Если решишься, раздави в руке… — бормочет, и в моей ладошке оказывается какая-то вещица — прохладная и даже на ощупь хрупкая.

Это действие словно запускает время. Вижу бросившихся к нам охранников…

— До того как скажешь да, — кричит утаскиваемая охраной цыганка, а я под возобновившимися вспышками фотокамер сжимаю в руке нежданный подарок, служащий подтверждением того, что всё это мне не привиделось.

Грёзы это, или бред утомленного сознания? Не знаю. Слегка приоткрыла кулачок, там в крохотной бутылочке закупоренной пробкой неестественно мерцала какая-то перламутровая жидкость. И это полбеды, но от бутылька исходило слабое свечение, освещая мою ладонь.

— Двигай давай. Не задерживай процесс… — послышался из-за спины грубоватый голос одного из приближенных моего будущего супруга.

Лёгкий толчок придал решимости. Вернее скорости. И я пошла, сжимая в руке неведомый подарок. Понимаю что все это бред. Не бывает чудес. Но так хочется чтобы сказка ворвалась в мою жизнь! Чтобы не было всего этого. И свадьба была, но не здесь и сейчас, а в другом месте, в иное время и с любимым мужчиной…

Грустная улыбка непроизвольно скользнула по моему лицу и щелчки фотоаппаратов стали чаще. Вот же вороньё эти папарацци! Слетелись опять как на падаль.

Хочешь счастья? — вновь и вновь звучали в голове слова цыганки.

Чушь, конечно. Но показалось будто пузырек в ладони нагрелся и стал едва ощутимо обжигать кожу.

Миновала ступени храма. Раступившуюся толпу приглашенных. Взглянула на будущего мужа и невольно вздрогнула. Седина обрамляет лысину, отсветы многочисленных свечей искрятся в бисеринках пота на лбу, морщины… Какой же он старый! Кажется я даже ощущаю исходящий от него сладковато-кислый запах нездорового тела, который не перебивает даже дорогущий парфюм. Да он вообще… Он… Словно воплощение всех моих бед.

А тем временем вокруг начинается спектакль под названием бракосочетание. Деньги способны на многое. Вот и лучезарно улыбающаяся сотрудница ЗАГСа здесь, а затем и батюшка обряд проведёт…

Я зажмурилась, беззвучно бурча словно молитву:

— Это не взаправду! Не со мной!..

Лёгкий толчок в бок вернул меня в реальность.

Мольбы не помогли. Всё тот же храм. Запах цветов, восковых свечей и благовоний. Кажется эта смесь ароматов теперь будет преследовать меня в кошмарах.

— Согласны ли вы Илона Валерьевна… — терпеливо натягивая на лицо благодушную улыбку повторила сотрудница ЗАГСа, а я вновь зажмурилась и сжала что было сил хрупкий флакончик.

Кажется я расслышала хруст стекла. Руку опалило огнем. Всё тело охватила боль. Всепоглощающая. Сводящая с ума. Лишающая остатков здравого смысла.

Миг и всё прошло. В глазах на мгновение потемнело.

И меня оглушило шквалом новых ощущений. Лёгкое головокружение. Гул голосов и звуков.

Каких-то неправильных. Приглушённый женский смех. Шепотки. Тихая мелодия. Не орган. Инструментальная музыка. Этакая старинная… Сказочная. Пробуждающая фантазии о невозможном. Рождающая веру в чудо. Словно дергающую за потаённые струны души. От этих звуков улыбка сама собой играла на губах и в то же время слёзы счастья наворачивались на глаза. Так нельзя играть… Невозможно!

И запахи. Они изменились. Пропали ароматы цветов и благовоний, им на смену пришли самые разнообразные оттенки парфюма. Приятного стоит заметить.

Открываю глаза и…

ГЛАВА 2

Ошалело озираюсь по сторонам. В глазах немного плывёт. Не храм. Вот точно, совсем-совсем не храм. Скорее музей… Или дворец. Может… Дворец бракосочетаний?!

Стоп. Какой такой дворец? Откуда?

Подняла взгляд к высоченному потолку. Золочёная лепнина, фрески. Туман перед глазами начал рассеиваться. Посмотрела на двери перед собой. Высокие, двустворчатые. Натуральное резное дерево инкрустированное камнями и перламутром.

Кстати, именно из-за этих самых дверей и доносятся музыка и приглушенные голоса.

Хм… И вправду дворец?

Правую ладонь слегка защипало привлекая внимание. Покосилась вниз. И напрочь забыла о своей руке. На мне вместо белоснежного свадебного платья нечто темно-бордовое с до неприличия глубоким декольте. Плечи открыты. За то руки аж выше локтя в ажурных перчатках. И да, фата обзор не закрывает, кстати.

Это уже перебор. Что мне та цыганка подсунула? Наркотик какой-то? Руку вон до сих пор пощипывает. И глюки недетские. Счастье обещала? Ну да, наркоманы наверное тоже счастливы, пока у них доза есть…

Наконец-то раскрыла ладонь и непонимающе уставилась на странный мерцающий символ. Этакая перламутровая и слегка светящаяся татуировка. Ещё и объемная?! На всякий случай даже пальчиком по её поверхности провела. Странно. Кожа гладкая. И будто вполне целая и даже здоровая. Но визуальный эффект потрясающий! Вот только откуда? Не могла же такая красота от раздавленной склянки образоваться? Цвет, да, совпадает. Но симметрия, четкость линий…

— Кх-кх… — донеслось откуда-то из-за спины, отчего я невольно вздрогнула, и тихий мужской голос произнёс:

— Ваш выход, госпожа…

Оборачиваюсь.

Пожилой статный мужчина… Высокий… Осанка, словно кол проглотил. Седые волосы уложены волосинка к волосинке. Правильные и излишне строгие черты лица. Или это выражение такое? Не суть. Идеально сидящий костюм… Этакий средневековый. Всё с иголочки. Ни складочки, ни пылинки. Не особо разбираюсь в таких одеждах, но видела нечто подобное в музеях и кино.

Это что розыгрыш?

— Что вы, госпожа! Как можно! — пожилой мужчина явно искренне удивлен, или просто хороший актер? Наверное так и есть.

И… Судя по его реакции я задала вопрос вслух? Прежде такого за собой не замечала.

— Ты глюк… — пытаясь успокоить саму себя едва слышно прошептала я, но меня услышали.

— Церемониймейстер Ванлер Глок к вашим услугам, — слегка склонил он голову в намеке на вежливый поклон. — Польщён! Вы почти запомнили моё имя.

Что за бред? Глюк… Глок…

Тем временем объект моих мыслей сделал шаг вперёд, выверенным скупым движением коснулся дверной ручки… Одна только грация чего стоит? Загляденье. В таком-то возрасте! Или он молод и это не более чем качественно наложенный грим?

Из-за распахивающихся дверей донеслись приглушенные голоса:

— Королевская сваха…

— Сама Райлона сегодня будет…

— Интересно, кого на этот раз осчастливит?..

Остальные фразы потонули в звуках фанфар. А неожиданно зычный голос Глока буквально оглушил:

— Герцогиня Райлона Орленд, принцесса Западного Авилора…

Я оглянулась, желая взглянуть на герцогиню и принцессу. Увы, рядом никого кроме моего персонального глюка. Ах нет! Вон из-за поворота показалась какая-то сухопарая дама. Этакая по-английски чопорная даже издали. Как-то не тянет она ни на герцогиню, ни на принцессу… Хотя, что я знаю о всех этих титулованных особах? Правильно: НИ-ЧЕ-ГО!

— Райли, чего застыла? Его Величество ждать не любит! — на ходу выпалила тетка.

Вновь оглянулась. Никого. И смотрит на меня. Это типа я эта самая Райли? Райлона Орленд… Герцогиня. Хм… Ладно. Я согласная. Всё лучше чем доярка или кухарка. Главное имя своё запомнить. Благо с родной Илоной оно созвучно.

Вот так читаешь книги о попаданках, и однажды попадаешь… в психушку. Как иначе всё это объяснить? Нервный срыв. Галлюцинации. Уход от реальности.

Приблизившись, женщина ухватила меня за руку и замерла глядя на ладонь.

— Она сделала это… — выдохнула остающаяся неведомой незнакомка. — Как несвоевременно! — женщина посмотрела мне в глаза и тихо произнесла: — Никто не должен ничего заподозрить. Говори размытыми фразами. После решим что делать…

С этими словами меня буквально втолкнули в наполненный людьми огромный зал.

...

Высокие потолки. Свечи, гобелены, элегантно одетые мужчины и женщины. Мне обещали счастье? Может кто-то из присутствующих здесь мужчин и есть оно самое? Не важно что всё это больше смахивает на бред, уж лучше так, чем храм и ненавистный жених.

Одеяния на присутствующих отчасти напоминают французскую моду семнадцатого-девятнадцатого веков. Корсеты наличествуют, но не жёсткие. И женщины есть полненькие, есть худенькие, но хорошо хоть никто не утянут до потери сознания. Так, исключительно дань стилю, не более. А ещё, нет обилия румян, белил, в косметике превалирует натурализм: подкрашены реснички, губы, аккуратно оформлены брови. Есть даже откровенно смуглые дамы и кавалеры. Что по мне гораздо красивее благородной вампирской бледности.

Всё это констатирую сугубо автоматически.

Люди расступаются, создавая живой коридор. Иду. Голова слегка кружится от обилия мыслей, эмоций, непривычных ароматов, и волшебной музыки.

Впереди виднеются ступени ведущие на возвышение.

Миг. И вокруг никого. Вернее, все остались позади, а впереди, выжидающе взирает на меня высокий крепкого телосложения мужчина лет пятидесяти. Волевое лицо, холодный взгляд пронзительно синих глаз кажется видит меня насквозь. Дорогие одежды, парадный алый плащ отороченный мехом. Толстая цепь с каким-то излишне крупным замысловатым символом вместо кулона. Скипетр в руке. Корона…

— Король?..

— Долго ждать заставляешь, девочка… — тихим рокочущим голосом молвил он, присутствующие вмиг притихли, но угрозы я не почувствовала.

Что делать? Как следует поступать?

Может поклониться?

Хотя… Я герцогиня и типа даже принцесса. Может даже его дочь. Хотя вряд ли, если верить услышанному в толпе, то я королевская сваха. Бред, конечно. Даже звучит как-то смешно. Это мне что, его женить надобно? На ком? Я же ничего не знаю о нём! И об этом мире… Людях… Политической обстановке. Традициях в конце концов.

Всматриваясь в лицо мужчины медленно делаю шаг вперёд. Первая ступень. Он явно изнывает от нетерпения. Вторая ступень… Третья. Поза монарха едва заметно меняется. Хм… Остался шаг и я окажусь наравне с ним. Не переступила ли границы дозволенного?

Остановилась. Слегка склонила голову, наподобие того как делал это Глок. Надеюсь это не противоречит правилам здешнего этикета?

Наблюдаю из-под ресниц. На лице монарха явно читается одобрение.

Слава здешним богам, вроде бы всё идёт нормально.

Лёгкий кивок, и приглашающий жест. Делаю последний шаг, оказываясь на возвышении. Внутри всё аж замирает рядом с этим человеком. Необъяснимая аура власти окутывает. Лишает воли. Заставляя… Нет, не бояться… А желать подчинения.

Это раздражает. И одновременно будоражит сознание. Противоречиво. Пылко. От всей души.

Стокгольмский синдром какой-то.

С одной лишь разницей — физического влечения нет. Только слепое и